MARGEM

O beliche não é bem um beliche, mas graças à D.G (a quem publicamente agradeço, cheia de salamaleques), tenho, não apenas o melhor cacifo, como também o mais arrumado. Não quero com isto dizer que, por exemplo, o da D. e da N. esteja um desconcerto tal, que nem com uma arrecadação, se entende.

Nas aulas, tudo em ordem:

- Professora, sabe que me chamam coelho? – perguntou serenamente  o G., adorável como só ele sabe ser, com dois distintos incisivos.

Como me acontece amiúde, baixou sobre mim a clarividência, que também ontem me tomou, e coloco a seguinte questão:

- Porquê? – enquanto me esbofeteava mentalmente.

Indignado, mas sempre tranquilo, o G. atirou-me à cara, como um estalo:

- Oh professora, então não se vê logo?!

Pois, G., mas quando te olho, eu vejo-te. Muito para além das dentolas, como lhe chamas.

E porque não vos quero levar às lágrimas, vou deixar-me destas considerações e avançar já para o momento em que, num acesso de desespero por nenhuma das explicações que dera a propósito da matéria ter surtido qualquer efeito, emiti um som, cuja aproximação onomatopaica seria, não se assustem:

- Grrrrrrr!!!!!

- Ai pressora, não se cheteie, dizia a A.

- Já estou chateada! A seguir começo a morder-vos!

E o G., que teve hoje o seu momento alto, de forma muito calma, chamou-me e de semblante muito sério, esclareceu-me:

- Professora, (desculpem-me interromper o discurso do pupilo, mas importa referir que, dos 100 que me cabem, este foi, até agora, o único que pronunciou todas as sílabas deste nome que me chamam) mas eu sou só ossinhos! – enquanto me esclarecia, esticava os seus bracinhos franzinos.

Não contente ainda com todo este meu desempenho, apercebi-me de que tinha perdido a bolsa dos lápis. Depois de todos os que estavam na sala de professores terem batido com a mão no peito a declarar a sua inocência, decidi ir à sala onde estivera a dar aula.

- Toc, toc… ( hoje estou muito dada às onomatopeias).

- Sim…

- Desculpa, T., estar a incomodar-te, venho só buscar o meu estojo…

A T. procurou, eu também, a T. já andava de rabo para o ar, isso eu não fiz, eis que um aluno coloca o dedo no ar. Silêncio para o ouvir:

-Mas a pressora saiu da sala ao lado, é melhor ver lá.

Sorri-lhe entredentes. Agradeci. Desculpei-me. Saí.

E dou por terminado este texto. 

Recuso-me a esta humilhação em praça pública!

Gosto de entrar a meio de um bloco: desde logo, porque o corredor está vazio e posso fazer todo o percurso como uma pessoa em pleno uso das suas capacidades mentais; depois, porque vou render um colega e observar, condescendentemente, o seu nervosismo a arrumar os pertences e a desculpar-se pelo atraso, por não se ter apercebido de que já estava na hora. Que não faz mal, que acontece a todos, digo eu, o que é verdade, não confesso é o gostinho perverso que sinto. Afinal, a causa de toda a sua agitação é a minha pontualidade. “Britânica”, dirá o colega sobre mim até ao fim do ano lectivo, entre o pasmo e a ironia.

(Parecendo coisa pequena, cai sempre bem, porque assim que o boato começa é um passo até a ser a professora mais pontual da escola. Do Agrupamento. Quiçá, da própria cidade.)

Ora tudo isto seria muito bonito, se a C.R. não me tivesse trocado as voltas. Como não quer que eu ganhe fama de pontual à conta do seu atraso, deixou a porta da sala aberta. Ao ver-me aproximar, calmamente, terminou o raciocínio, despediu-se dos alunos e sorriu-me. Notei-lhe, sim, quando passou por mim, um certo ar de vitória. Eram 11h em ponto. Retribui o sorriso, claro, mas o nosso olhar engalfinhou-se, numa cumplicidade hostil.

À parte este episódio, pouco há a registar: “ Nem respirem, que estou nervosa”, vi que um aluno sobre esta associação ia colocar uma questão, só não percebi por que se calou, mal cruzámos o olhar.

O F. e a M., a quem pedi que saíssem na aula anterior, estiveram francamente bem. Participativos e muito cuidadosos, tentando manter-se na sala até ao fim, o que conseguiram com grande mérito.

O V. e o N. estavam muito agitados, parei, olhei-os, ignoraram-me, continuei parada e o V., simpaticamente, esclareceu-me:

- O N. atirou-me p’ra qui um bicho morto! – apontando para uma mosca que atravessava a mesa a toda a pressa e, depois, voluntariamente, quis parecer-me, atirou-se para o chão, numa falhada tentativa de suicídio.

Não tive oportunidade de intervir, pois antes que o fizesse, o N. quis esclarecer-me, dizendo que era uma mosca viva sem uma asa. Ao que o V. respondeu: “Ah, é a mesma coisa!”

Julguei ser o momento oportuno para explicar a importância da coerência do discurso. Neste caso, a falta dela, já que, segundo o V., uma mosca sem uma asa é a mesma coisa que uma mosca morta. O problema foi a metaforazinha. Afinal, muito se pode dizer sobre uma mosca morta, eu é que não me senti com forças para isso.

8:25 da manhã,  os passos encaminham-me para a sala, enquanto o cérebro, dormente, se deixa levar.

Mas por pouco tempo.

O corredor é já adiante e há que atravessá-lo.

Estalo o pescoço, lamento as aulas de artes marciais que nunca quis frequentar e encaro o destino. São milhares de moços, acotovelam-se e gritam. O cérebro estala, cerro os punhos, e num assomo de fúria, vou dizendo: “Com licença”. O resultado é pouco satisfatório. Há que accionar o plano B: de olhar acutilante, começo a exclamar: “Queiram, por obséquio, deixar que alcance os meus sôfregos pupilos, que…” A frase deixo-a a meio, porque assim aconteceu, tal o ar de dúvida estampado no rosto de todos. Pareciam ter medo também, mas isso não posso confirmar.

Nada como dar-lhes estalos de palavras desconhecidas, pensei. E entrei na sala.

90 minutos depois repito o percurso, como não vos quero maçar, entremos em mais uma sala, para novo round. 30 alunos, um total de 60 olhos, ávidos. Pelo toque de saída. Lá começam a trabalhar, mas há um pequeno rumor que me incomoda. Não faço segredo da indisposição que me está a tomar e acrescento que posso ser muito imprevisível, quando indisposta.

Não acreditam em mim, e lá tive de pedir ao F. que abandonasse a sala. Suplicante e de olhar marejado assegura-me que não voltará a falar. Coração de pedra, as palavras do jovem F. não me comovem. Emudecidos, 58 olhos miram a minha frieza.

"Vamos continuar", e assim foi, a M. foi ter com o F. Contrariamente ao colega, quando lhe peço que saia, não protesta, não se vitimiza, apenas bate com a porta.

Mas isso foi, seguramente, porque estava revoltada com a SMS que tinha acabado de receber. 

Há duas aulas atrás, tive de pedir à T. que mudasse de lugar, razão simples: falava demasiado e, como estava ao fundo da sala, o meu ouvido não podia, por incapacidade, maravilhar-se com a sua eloquência.

 Mal a aula terminou, e à socapa, anotei logo no meu caderno: “ aula de 5ª, mudar a T. de lugar”, que eu cá não sou pêra doce e tenho a competência cravada na pele, qual carrapato sequioso.

Chegado o dia da grande mudança, começo a aula por verificar se todos estavam presentes, não fosse alguma alminha, ovelha tresmalhada, perder um momento tão proveitoso. Ao percorrer toda a sala, o meu olhar cruza-se, de forma rápida, com o da T., que, entre a revolta e a admiração, pergunta, com a eloquência que lhe é própria: “Fogo, a pressora nunca se esquece de nada?? ”. “Esqueço-me de tudo” ia eu a responder, mas travei a tempo.

Satisfeita com a boa figura que acabara de fazer, pedi à T. que se sentasse mesmo junto à minha mesa. Fê-lo, mas não da forma leve que o verbo insinua, antes com gestos ligeiramente coléricos, acompanhados por um suave arrojar de cadeira e um delicado atirar dos seus pertences sobre a mesa.

Terminado o drama, dei início à aula, que, não me querendo gabar, correu verdadeiramente bem.

A T., essa, esteve muito participativa: fez todas as tarefas com brio e chamava-me com frequência para me mostrar o seu empenho.

A determinada altura, fez-me sinal para que me aproximasse. A sua expressão era misteriosa e senti um certo secretismo a pairar. Percebi que a coisa era séria. Agora era só entre mim e a T.

Fui deslizando, cautelosamente (nunca se sabe do que um aluno é capaz), leves gotas de suor assomavam-me no rosto, até que fiquei mesmo junto a ela. “Baixe-se lá pressora”. Baixei-me e a T. segredou-me: “Acho que aqui ‘tou mais atenta, nã acha pressora?”. 

Não me atrevi a contrariá-la. 

A bem da verdade, nem seria justa se o fizesse.