MARGEM

- Estou desiludido com o blogue...

- Então?

- Ah... agora anda-me lá com aqueles poemas antigos... pensei que pusesse lá coisas mais pujantes! Assim, mais... a professora sabe... olhe a sua visão do amor, por exemplo...

- Mas isso não tem qualquer interesse... escrevo sobre o que vejo nos textos e não é que isso seja particularmente interessante...

- Ah... mas olhe, podia, assim, pôr lá uns textos seus, por exemplo...

.

É a pensar em ti, E. V., morador da Casa desde o início, é a pensar em ti que publico este poema. Da gaveta dos meus afectos, para a avidez da tua leitura.

É noite. Nos palácios aperaltados, poetas cortejam com versos d'amor e dor, damas extasiadas e ávidas de galanteios e mesuras. Ignorando o que a rodeia, num tempo e espaço interiores tão distantes das pompas sociais, solta-se uma voz tormentosa, indignada e crítica, que interpela a inconsequência de um coração irresponsável, apanhado novamente no ardil da paixão. A voz de um eu que, num exercício de distanciamento e retórica, se desculpabiliza dos males do amor, personificando o coração e acusando-o de irreflexão, pois conhecendo ele as tormentas do sentir e delas já se tendo livrado, se deixa novamente apanhar na intrincada teia das emoções.

Há revolta nesta voz, pois conhecendo já o coração a calmaria, o repouso sem 'sojeiçam', a vida folgada sem o jugo do amor, como pode, pois, imponderadamente, voltar a perder-se nas ondas tempestuosas dos afectos? Que válida é esta indignação! É a de quem conhece os cantos à dor e as suas entranhas salgadas. É a voz da razão que sabe o lugar último do sofrimento. Veja-se o Imperativo ao serviço dessa irritação pela ingenuidade de quem tropeça no caos do amor e por ele se deixa guiar rumo à perdição.

Ouçamos essa voz: é a da incapacidade, a que sabe ser impossível travar o caudaloso curso do rio que transborda todas as margens, a que sabe nada poder contra o inevitável. A que conhece o sofrimento e, por isso, teme. Não houvesse coração e tão mais serenas as horas. Tão mais quietos os dias.

 

Amar ou Odiar 



Amar ou odiar: ou tudo ou nada.
O meio termo é que não pode ser.
A alma tem de estar sobressaltada
P'ra o nosso barro se sentir viver.


Não é uma cruz a que não for pesada,
metade de um prazer não é um prazer;
e quem quiser a alma sossegada
fuja do mundo e deixe-se morrer.



Vive-se tanto mais quanto se sente:
todo o valor está no que sofremos.
Que nenhum homem seja indiferente!



Amemos muito como odiamos já:
a verdade está sempre nos extremos,
porque é no sentimento que ela está.



                                                                         Fausto Guedes Teixeira

E para que havemos de querer horas serenas e dias quietos, se a Eternidade nos aguarda? Fazendo fé no 'Menino Jesus' de Caeiro, sempiternos, de serenidade e quietude, serão os nossos dias (isto se fizer sentido contar o tempo na Eternidade...)
Pois que venha o amor e o ódio. Que venha o sobressalto e sintamos o nosso barro estalar sob as pedras que os dias, tantas vezes, nos atiram; que venham as estradas íngremes e tropecemos nos nossos próprios cacos. Que venham cruzes vergar-nos de desgosto e prazeres excessivos, que desnorteiem todos os rumos traçados e nos desconcertem de espanto. E se as portas do medo forem intransponíveis e quisermos a 'alma sossegada', clamemos pela morte do corpo, já que será a única coisa que, em nós, ainda viverá.

Vem depois a calmaria: personificada, a natureza assegura-lhe que, antes do combinado, o amigo surgirá para lhe dar a tranquilidade que, sem saber, lhe roubara. Voltará, e dizer que ele traz a serenidade será redutor, já que ele é a própria serenidade. É o único lugar, imenso lugar, onde ela poderá descansar o coração.

Mas... e quando a inquietação é a única certeza e tudo se resume ao silêncio aterrador da solidão?

Do presente, analisa-se o passado, afinal é lá que reside a causa de tamanho padecer, e faz-se todo um percurso reflexivo que desemboca na constatação de um ser que se reconhece senhor de toda a solidão.

O distanciamento aconteceu, o 'amigo anda no mar', onde 'fui onda,/Marinheira e aberta': note-se o perfeito do verbo, que denuncia uma acção terminada, neste caso a predisposição para o amor; note-se a carga erótica que subjaz às palavras deste eu feminino, cujo corpo, 'represado', indicia uma ansiedade física; assinale-se depois a interpelação ao 'verde pino/(...)verde mastro da terra até ao céu' e destaque-se aqui a referência à verticalidade que une terra e céu, como a visão da transcendentalidade do Amor, aquele para quem o eu se fechou, num ouriço de medo e desilusão. E prossegue a reflexão: recorda-se do 'tempo que mais tempo desdobrava', (lembro os 'peixes verdes' que há nos olhos dos amantes que moram nos versos do 'Adeus', de Eugénio de Andrade), o tempo sem tempo que é o tempo de todos os que amam; recorda a inconsequência com que se entregou àquela tempestade, clara metáfora da intranquilidade que o amor devolve, espaço etéreo onde cabe o todo:  verdade e fantasia. E agora? Neste presente, retoricamente, o eu questiona-se sobre aquilo que é, constatando-se apenas 'só um rastro,/Da água verdadeira doutro mar.' Percebe-se só, mais do que isso, reconhece-se imcompletude. Vastidão erma onde nada cabe, além da dor.

 

Não deixem de ouvir o poema na voz de Dulce Pontes. O texto vale por si e é admirável, é certo, mas a interpretação musical que aqui é feita ainda o enriquece mais. Para ouvir, clique na seta 'Play'.

Letra: Alexandre O'Neill

Música: Alain Oulmain

Voz: Dulce Pontes

in Momentos, 2009

Tudo fica por dizer relativamente a este segundo poema. Que o que aqui se aflora seja apenas um ponto de partida para a descoberta deste texto absolutamente genial.

.....

Agradeço à Prof.ª Ana Albuquerque a clareza das ideias e a disponibilidade para as partilhar comigo. Às professoras Susana Ricardo e Carla Glória, a objectividade e boa disposição com que voluntariamente deram a conhecer as suas interpretações:)

Sedia-m'eu na ermida de San Simion
e cercaron-mi as ondas que grandes son:

eu atendend[o]'o meu amigo,

eu atendend[o]'o meu amigo.
.

Estando na ermida ant'o altar,

cercaron-mi as ondas grandes do mar;

eu atendend[o]'o meu amigo,

eu atendend[o]'o meu amigo.

.
E cercaron-mi as ondas que grandes son:

nem hei i barqueiro nem remador;

eu atendend[o]'o meu amigo,

eu atendend[o]'o meu amigo.

.

E cercaron-mi as ondas do alto mar;

non hei i barqueiro nem sei remar;

eu atendend[o]'o meu amigo,

eu atendend[o]'o meu amigo.

.

Non hei i barqueiro nem remador:

morrerei eu, fremosa, no mar maior:

eu atendend[o]'o meu amigo,

eu atendend[o]'o meu amigo.
.

Nem hei i barqueiro nem sei remar,

e morrerei eu, fremosa, no alto mar:

eu atendend[o]'o meu amigo,

eu atendend[o]'o meu amigo.
.

                     Meendinho

        

Fui à fonte buscar a água transparente do início dos tempos. Fui lá para trazer a voz dos cantares galego-portugueses, a génese da nossa Literatura, onde se encontram os primeiros versos de amor. Não trouxe 'Cantigas de Amor', não, que essas são como que 'fabricadas ao sabor de rígidos preceitos temáticos e formais', trouxe, antes, a voz das jovens donzelas, o lirismo da sobriedade e da pureza das coisas simples.

O que mais comove nestes cantares de amigo é, justamente, a genuidade da emoção e a simplicidade com que ela é dita. Veja-se a inquietude exasperada dos que amam e esperam; o canto aflitivo de quem nada pode, para resgatar à distância o amado, algures no mar revolto. Veja-se a repetição sistemática do refrão, ao serviço de uma dor crescente, que se vai tornando lancinante. Dor feita de ausência, de cuidado, de medo. Muito mais o medo de não se voltar a ver quem se ama, do que o medo de se perder a própria vida. A donzela, na Ermida de San Simion, talvez a mesma onde conhecera o seu 'amigo', talvez numa ocasião de romaria (recordo aqui o entusiasmo juvenil das meninas, cujas mães iam a San Simion de Val de Prados 'candeas queimar'), a donzela, dizia, sozinha, olha o mar, que se agita cada vez mais e, com ele, agita-se todo o seu ser de preocupação. As ondas crescem. O seu cuidado também. A maré sobe. A menina não tem 'barqueiro', nem sabe 'remar'. À conta disso, morrerá 'fremosa, no alto mar'. E lá vem o refrão novamente, morrerá 'atendend[o]' meu amigo'. No fundo, a sua morte não se deverá à subida da maré, pois há a percepção do perigo, não há, no entanto, a intenção de o evitar, pois algo maior prende a donzela àquele cais do fim: a ilusão ver tornar o amigo. No fundo, se o fim for funesto (o que não sabemos, já que há apenas uma projecção daquilo que poderá acontecer), a donzela morre de espera; de expectativa; de promessa.  Morre de esperança, que, afinal, também mata.